Голос

Бреду ль без цели лугом и болотом,
где, надо мной кружась, поет комар,
лечу ли прочь от дома самолетом
иль устремляюсь мыслью в Ахтамар;
сижу ли я на берегу Севана
и попусту на поплавок гляжу
иль, не слезая целый день с дивана,
за драмою античною слежу;
деревья распускаются иль чахнут
или давно осыпались уже
и снег идет- мой слух всегда распахнут,
моя душа всегда настороже.
Ведь я, хотя корнями в землю врос,
все жду, что голос, полноты нездешней,
вдруг прогремит, как гром в лазури вешней,
в пространстве между двух летучих гроз.
Глас бездн, куда всю жизнь душой стремлюсь,
прокатится, как гром, по небосводу —
и я переменю свою природу
на высшую и к тайне приобщусь.
И явью станет все, что было сном,
приснившимся в младенческие годы,
и станет внятен мне язык природы
в обличии земном и неземном.
Очистится от скверны страхов кровь,
и- только миг случайный жизни тленной-
я превращусь в частицу той вселенной,
где безраздельно властвует любовь.
Став фокусом любви, о том и речь,
все сущее в себе сосредоточу
и в миг, когда свой путь земной закончу,
смогу во все живое перетечь…

…В окне блестит полночная звезда,
ночные сквозняки цветами пахнут,
хоть и зима… Мой слух всегда распахнут,
моя душа настороже всегда…

* * *

Плыл самолет над снежной тучей —
она, под полною луной,
казалась мертвой снежной кручей,
что поднялась из тьмы сплошной.

И, высоко над этой кручей,
в салоне в этот час глухой
лишь я не спал — на всякий случай,
пока земля объята тьмой,

пока, страшащееся света,
по ней во тьме гуляет зло…
И продолжалась вахта эта,
пока совсем не рассвело.

Задернув шторкою оконце
в заоблачную пустоту,
я сплю, уверившись, что солнце
меня сменило на посту…

* * *

Кипела глубь, кипела высь.
Бесчисленные превращенья
претерпевала в дни творенья
едва возникнувшая жизнь.

В те дни, когда рука врага
тростник ломала — вылетало
живое пламя, словно жало,
из сломанного тростника.

И повергал врага во прах
тот, кто из пламени являлся,
в земную девушку влюблялся
и оставался жить в горах…

Но житель нынешнего дня
уже такого не увидит.
Из тростника огонь не выйдет,
герой не выйдет из огня…

Из сборника «Праздник цветов»
Левон Мириджанян